Tevouille a sélectionné :

Ma sélection du jour vous ravira certainement, mais je ne vous en dis pas plus…

Le Gnome est amoureux. par Axe

Parce que je savais déjà que ça allait être drôle et touchant avant même de lire l’article.

Rééducation par Elodit 

J’ai trouvé drôle de voir le point de vue d’une fille qui vit la chanson “Les histoires d’amour finissent mal” des Rita Mitsouko, dans la vraie vie.

Chroniques dans un ascenseur par Britbrit

Parce que dans cet article, tout est irrésistible !

Mimi a sélectionné : 

J’ai la lecture douloureuse en ce moment. Les livres s’empilent, les magazines, j’achète, on me donne, je récupère, je prolonge les emprunts à la bibliothèque, une fois, deux fois, trois… Je fais une pause. Pour autant, j’aime avoir de nouvelles idées de lecture. Ce week-end, mon choix d’articles se portera uniquement sur des écrits.

Beauvoir in love d’Irène Frain par Plipli 

Un livre : j’aime l’idée d’un “document fiction”. J’aime l’idée que quelque chose soit écrit à partir d’une réalité et soit ensuite romancé par l’écriture, ce qui donne en général un ton moins froid à la biographie. Ensuite, je trouve l’idée intéressante de faire un support web pour venir compléter l’ouvrage. Enfin, je serais curieuse d’en savoir plus sur la relation particulière qui unissait Sartre à Beauvoir.

Messe noire - Olivier Barde-Cabuçon par Alexandrina

Un autre livre : une enquête policière dans le Paris du XVIII ème siècle si j’ai bien tout suivi. Un bon polar, voilà ce que j’aime lire aussi. Mais je dois dire, ce qui me ferait ouvrir le livre, sans même lire le résumé, c’est l’éditeur et la collection. Actes Noirs chez Actes Sud, j’y vais les yeux fermés !

Jeune fille au pair - Plus compliqué qu’il n’y paraît par Chouette bavarde

Une fiction pour finir : quand mes yeux se sont posés sur “Aix-en-Provence”, j’ai revu plein d’images. J’ai suivi Manon, le personnage principal, dans les ruelles pavées, j’ai remonté le Cour Mirabeau avec elle. Je me suis revue étudiante en terrasse avec mes amis. Et puis, j’ai suivi Manon dans cette drôle d’histoire… d’amour ? De sexe ?

(cc) TonyVC

Car voilà, j’ai foi en la technologie et quand le machin a été testé et approuvé bien des années avant ma naissance, je me dis qu’il a suffisamment fait ses preuves pour que je lui accorde toute ma confiance… Jusqu’à ce que la cabine de l’ascenseur dans lequel je me trouvais s’arrête brusquement entre deux étages. Retour sur une expérience qui ne tient (presque) qu’à un câble.
____________

Samedi 22 avril – Aux environs de 22 heures…

J’appuie frénétiquement sur tous les boutons. Rien ne bouge. L’ascenseur est bloqué.
Je saute un peu pour faire bouger la cabine et éventuellement la débloquer. Toujours rien, hormis un léger balancement qui me donne un peu la nausée.

Je me décide à appuyer sur le bouton de la téléalarme. J’entends :

- Bienvenue ! Un opérateur va vous répondre ne bougez pas. « Ne bougez pas ? », Ils se foutent de ma gueule ? Où est-ce qu’ils veulent que j’aille dans 1 m2 ?

- Bienvenue ! Un opérateur va vous répondre. Ne bougez pas et restez calme. Mais je suis très calme. Je n’ai jamais été aussi calme de ma vie. Plus calme que moi, c’est un mort.

- Amélie Pinson, bonjour ! Que puis-je faire pour vous ?

- Très chère Madame, je suis coincée dans un de vos formidables appareils…

- Voilà qui est parfait ! Notre logiciel a bien localisé votre position, je vous envoie un technicien qui passera dans les meilleurs délais.

- Super ! Heu, c’est quoi vos « meilleurs délais » ?

- 48 heures, Madame.

- Comment ça 48 heures ? Vous plaisantez j’espère. JE VEUX SORTIR ! Y’A THE VOICE ET J’AI DÉJÀ MANQUÉ LA PREMIÈRE PARTIE !

- Ah, vous suivez The Voice ? Moi aussi. J’adore Olympe, il est tellement…

- Attends, tu crois que je t’ai appelé pour que tu me parles de The Voice, foutue pétasse ? SORS-MOI DE LÀ ! ET VITE !

- Au revoir Mademoiselle. Nous vous remercions d’avoir contacter notre service d’assistance et espérons avoir répondu à vos attentes. Nous vous souhaitons un agréable moment dans nos ascenseurs.

- NON MAIS, TU DÉLIRES. SORS-MOI DE LÀ ! SORS-MOI DE…

(tût – tût – tût…)

48 heures ?! Non mais elle hallucine. On va voir ce qu’on va voir, je vais sortir de là par mes propres moyens. J’ai vu mille et un films avec des gens qui sortent d’un ascenseur en panne, autant que cela me serve aujourd’hui. Je vais donc tout simplement passer par la petite trappe, puis grimper le long du câble pour atteindre le 2^ème niveau et enfin écarter les portes en acier à la force de mes petits biscotos. Simple et efficace.

Donc, étape 1 : ouvrir la trappe située au niveau du plafond et monter sur le toit de la cabine. Hop, petit saut de gazelle et le cache libère l’ouverture. Hop, nouveau petit saut de gazelle et je m’accroche de toutes mes forces à la bordure. Il faut maintenant que je me hisse. Je n’ai pas fait de tractions depuis le collège, mais cela doit être comme tout : quand tu sais en faire une fois, tu sais le faire pour toute ta vie. (Hiiiiii…), (Pfff), (respiration forte + tachycardie), (HooooHisseeeuuh), (Tachycardie accentuée), (Boom !). Note pour plus tard : “prendre des cours de traction”.

Je reprends mon souffle. L’exercice, c’est clairement fini pour les prochaines 48 heures. Toute tentative d’auto-libération semble désormais définitivement perdue. Reste à évaluer la situation et voir comment je peux m’occuper. Après tout, j’ai déjà été séquestrée dans des chiottes, je devrais pouvoir survivre dans un ascenseur.

J’ai avec moi les provisions que j’avais faites pour regarder The Voice, à savoir une bouteille de rhum et un paquet de Twinuts. Ces deux éléments sont particulièrement importants car j’ai pour habitude de subvenir aux besoins de mon corps toutes les 1h30. J’ai en plus, un iPod et le dernier Elle avec l’interview de Nabilla, article fort intéressant si on veut corriger la construction grammaticale des phrases.

Je prépare mon campement de fortune. Après avoir parcouru en travers le ELLE, je décide de me faire une litière avec les pages dédiées à Nabilla. On ne prend jamais assez conscience de l’importance d’aller au petit coin avant d’aller dans un ascenseur. Il faut également que je pense à préserver ma santé le plus longtemps possible. J’engloutis quelques Twinuts et je m’hydrate suffisamment pour ne pas mourir (= 1/3 de la bouteille de rhum, il faut au moins ça).

J’appelle de nouveau la téléalarme.

- Bienvenue ! Un opérateur va vous répondre. Ne bougez pas et restez calme.

- Ta gueule foutue boîte vocale !

- Amélie Pinson, bonjour ! Que puis-je faire pour vous ?

- Amélie, c’est moi, la fille qui veut voir The Voice. Vous avez des nouvelles de votre dépanneur parce que je ne crois pas que moi et la bouteille de rhum allons pouvoir survivre dans les 48 heures.

- Ah, vous êtes l’hystérique de toute à l’heure. Ecoutez, notre technicien est prévenu. Je vous confirme qu’il se déplacera dans les délais précédemment mentionnés. Bon séjour dans nos ascenseurs.

(tût – tût – tût…)

Non mais elle est gonflée cette grognasse. Je l’ai en travers de la gorge sa réponse. Vite, un peu de rhum pour faire passer la pilule.

Je décide de passer un peu le temps en faisant quelques Instagram…

Au bout de vingt-cinq Instagram du bouton « sonnette d’alarme », mon sens artistique ne trouve plus d’inspiration. Le temps devient long. Ca fait quoi ? Une heure, deux heures, 18 heures que je suis coincée ? Je n’ai plus aucune notion du monde qui m’entoure et le dernier tiers de la bouteille de rhum que je viens de m’enfiler n’est pas forcément propice à la réflexion. Je commence à pleurer et des idées bizarres me traversent l’esprit.

” Et si j’étais le fruit d’un complot terroriste qui manifeste contre les immeubles qui ne sont pas de plain-pied ? Et si je subissais un choc post-traumatique m’obligeant à prendre les escaliers pour le restant de ma vie ? Du coup, comment faire pour gérer le jour où j’aurais des béquilles ? Et si j’ai envie de faire l’amour ? D’ailleurs, j’ai envie de faire l’amour. JE VEUX FAIRE L’AMOUR ! ”

J’appelle encore la téléalarme.

- Bienvenue ! Un opérateur va vous répondre. Ne bougez pas et restez calme.

- Te quiero boîte vocala de mierda ! (hips)

- Amélie Pinson, bonjour ! Que puis-je faire pour vous ?

- Amélie, c’est moi ! Non, non, non, c’est pas pour me faire sortir. Dites, votre dépanneur, il est célibataire ? Il est gaulé genre James Franco ou plutôt Faudel ? C’est pour me faire une idée. Et il a une bonne paire de…

- Il faut me laisser maintenant, Mademoiselle.

- Allez, je te file un Twinuts si tu me branches avec lui. Sois cool Améloche.

- Je vous ai dit d’arrêter de nous appeler. Nous avons d’autres personnes que vous, bloquées dans des ascenseurs. De plus, nous vivons un moment dramatique avec Jude Todd en train de massacrer « We are young » dans The Voice. Nous vous souhaitons une bonne nuit dans nos ascenseurs !

Oh mon dieu, plus jamais je ne reverrai Jude Todd et si ça se trouve le dépanneur ressemble à Amel Bent avec une moustache. Je ne veux plus faire l’amour. Je ne veux plus jamais entendre parler de dépanneurs ou de The Voice. Je veux mourir avec ma bouteille de rhum vide, asphyxiée par la poche de Twinuts sur un portrait froissé de Nabilla.

Lentement, je me dirige vers ma litière. Je me recroqueville en chien de fusil sur le sol et je me mets à chanter tout doucement du Calogero:

« Ah ah, ah ah ah, en apesanteur
Pourvu que les secondes soient des heures
Ah ah, ah ah ah, en apesanteur
Pourvu qu’on soit les seuls
Dans cet ascenseur »

Cela doit faire au moins 36 heures que je suis enfermée et mes forces m’abandonnent. Je ferme les yeux. Je sens un grand froid m’envahir.

Tout d’un coup, la cabine d’ascenseur est prise d’un sursaut. J’entends les câbles grincer et, un claquement le long d’une paroi. J’entends aussi un « Putain de rat, il te pisse sur le treuil et voilà, ça te déglingue tout ! ». L’ascenseur redémarre. Les portes finissent par s’ouvrir. Je me précipite vers l’extérieur et me jette dans les bras du dépanneur.

- Oh mon dieu, vous êtes mon sauveur. Quelle heure est-il ? Quel jour sommes-nous ? Suis-je vivante ? Prenez mon poul !

- Ben, on est samedi soir et il est 22h20. Vous avez de la chance qu’il y avait cette connerie de The Voice à la télé et que ma femme ait planqué la télécommande parce que sinon, je ne serais venu que lundi. Mais bon là, ça ne fait que 20 minutes que vous êtes coincée, ma brave dame.

20 minutes. OK

Et là, je me dis : Awwwwww, c’est krô mihiôn, c’est le truc qui a bercé toute mon enfance, Graeme Allwright. Et ce qui est encore plus choupi – mais c’est aussi l’accomplissement d’une belle carrière –, c’est qu’il puisse chanter « Petit garçon » accompagné de ses petits-enfants <3. Bon, la voix de Graeme Allwright commence à fatiguer – 87 ans tout de même ! – et la fillette rame un peu niveau justesse, mais si j’avais été la petite-fille, j’aurais été ultra-fière de chanter avec mon papy sur scène.

J’ai eu à subir une éducation musicale très précoce pour éviter que mon introversion ne se transforme en handicap. Encore aujourd’hui, si je ne fais pas mes dix heures de pratique musicale par semaine, je me sens mal. Entre le travail de solfège et d’écriture, l’analyse des morceaux que j’écoute – oui, parce que j’analyse les morceaux que j’écoute : la mélodie, les cellules rythmiques, les textes… –, les percussions, le piano, le travail vocal, la guitare, le ukulélé, j’ai de quoi m’occuper. Mais si j’aime autant la musique aujourd’hui, c’est surtout parce que j’ai eu des personnes pour m’accompagner dans mon éducation musicale.

Merci Maman

Un jour, je regardais Vivement Dimanche avec ma mère, c’était une émission sur Maxime Le Forestier. Maman me lance sur le ton de la confidence : C’était mon chanteur préféré quand j’étais jeune. Ceci explique très probablement ma furie obsessionnelle pour les textes bien écrits (en français) et toute musique à base de guitare sèche, notamment créée dans les années 1960-70 (Simon & Garfunkel, Bob Dylan, Joan Baez, Neil Young, Francis Cabrel, Hugues Auffray…). Mais ce n’est pas le seul héritage musical de ma mère : elle m’a beaucoup apporté en ce qui concerne l’électro et la musique africaine.

Merci pour les chanteurs folk pour enfants (Henri Dès, Mannick & Jo, Jacky Galou, Pierrig Le Dréau, Graeme Allwright, Yves Duteil…)

La particularité de ma mère est d’être non seulement enseignante, mais aussi de chanter certaines leçons de grammaire pour que ses élèves les assimilent. Vous rigolez, mais plus de vingt ans après, je connais des anciens élèves qui se souviennent encore que les mots qui se finissent en –al se finissent par –aux au pluriel, sauf bal, carnaval, chacal, festival, récital et régal qui prennent un s au pluriel. De surcroît, elle était aussi directrice de centre aéré pendant 20 ans, et il fallait bien occuper les gosses.

Par conséquent, ma mère est grave calée sur les chansons à apprendre aux enfants. Comme elle est enseignante en école confessionnelle, la plus grande partie de son répertoire pédagogique s’est concentrée sur Raymond Fau et Mannick & Jo. Mais c’est aussi grâce à elle que j’ai découvert Pierrig Le Dréau, un chanteur de ma région d’origine :

Vous rigolez, mais j’ai été grave fière de reprendre avec lui et avec ma guitare Le petit clown.

Merci pour Jean-Michel Jarre et l’électro

Voui, tout à fait, je suis venue à l’électro grâce à Jean-Mimi. Ma mère était tellement fan qu’elle m’avait emmenée dans les champs de pré-salé quand il s’est produit au Mont-Saint-Michel. Cela se ressentait dans ses spectacles de fin d’année, à base de lumière noire – voire de lampes de poche –, de costumes phosphorescents de dingue et des plus grands tubes de son claviériste préféré. Et puis à force d’organiser des bals au village, ma mère s’est aussi prise de passion pour la musique dansante dans les années 1980 et 1990. C’est aussi à cause de cela que dès l’âge de 10 ans, j’avais envie de sortir en boîte.

Merci Papa

À force de traîner dans son atelier et d’écouter Vinyle Fraise dans sa R21, j’ai appris à bien connaître les goûts musicaux de son père. C’est lui qui m’a transmis toute ma culture classique, blues et bossa nova, mais aussi rock des années 1960 – il kiffait aussi La dernière séance d’Eddy Mitchell et en possédait toute l’explication aux allusions culturelles. Il passait des heures à écouter des cassettes qui dataient de Mathusalem, mais la cassette de Bad de Michael Jackson en boucle dans son autoradio reste mon premier souvenir musical vivace.

Merci pour Leonard Bernstein et George Gerschwin

Mon père est arrivé au jazz par les compositeurs américains du début du XXe siècle. Fort de la culture classique qu’il s’était lui-même forgée avec nos correspondants allemands, il s’est pris de passion pour Porgy and Bess et pour West Side Story, deux comédies musicales qui intègrent les préceptes du jazz dans la musique philarmonique. Mais ça ne l’a pas empêché, par ailleurs, de se faire des sessions Beethoven et Mozart.

Merci pour Joao Gilberto et Gilberto Gil

Mon amour viscéral de la musique brésilienne me vient de là : mon père écoutait aussi les cassettes que lui a envoyées son pote brésilien lorsque celui-ci est retourné dans son pays. Parfois, c’était ce type qui chantait au bord de la plage avec sa guitare. Parfois, c’était des mixtapes des meilleurs artistes de bossa nova. Je trouvais cela tellement beau que je me suis prise de passion également pour le samba que je pratique aujourd’hui plusieurs heures par semaine.

Merci Parrain et Tonton

Je n’aurais jamais été auditrice de Oüi FM si je n’avais pas eu quelqu’un pour faire ma culture rock. En l’occurrence, mon parrain a une collection impressionnante de tout ce qui pouvait se faire de mieux dans le rock des années 1970 – the Who, Pink Floyd, Status Quo, Deep Purple, Dire Straits, Frank Zappa… Il aimait aussi Bob Marley, the Aphrodite’s Child, Cerrone. Bref, mon parrain était super ouvert musicalement quand il était ado. Dans le même registre, j’ai un autre oncle qui m’a formée à tout ce qui était musique sympa des années 1980 – punk, new wave, métal – quand j’étais petite. Bref, si je préfère le rock qui s’écoute à celui qui se danse, c’est grâce à mes tontons. <3

Merci Nounou

Quand j’étais petite et que j’habitais dans une maison que j’appelais la Maison bleue – à cause des rideaux –, ma voisine nous accueillait, ma sœur et moi, le temps d’un après-midi. Elle avait un piano dont nous abusions à loisir – bien que cette dame ait commencé à apprendre à ma sœur de 6 ans à l’époque quelques mélodies –, mais surtout une collection hallucinante de vinyles de jazz que son mari écoutait à l’heure de la sieste. Ses artistes de prédilection étaient Dizzie Gillepsie, Count Basie et Louis Armstrong. En termes d’initiation musicale, j’ai connu plus dégueulasse.

Pour conclure, j’aimerais revenir sur une petite conversation que j’ai eue avec mes amis ce week-end. Chacun essayait de mettre en corrélation la musique que sa mère écoutait pendant sa grossesse et ses goûts musicaux actuels. En ce qui me concerne, avoir été soumise à ces différentes cultures musicales durant mon enfance m’a permis de mieux comprendre et apprécier la musique et ses mécanismes. Merci ma famille de m’avoir aussi bien élevée musicalement.

Le sujet de cet ouvrage, c’est-à-dire les relations entre Simone de Beauvoir, Jean-Paul Sartre, Nelson Algren et quelques autres protagonistes m’a tout de suite séduite. Et comme je n’avais encore rien lu d’Irène Frain, c’était l’occasion de faire d’une pierre deux coups !

Le résumé

Avant de vous donner mon avis concernant cette œuvre, je vous propose de lire le résumé proposé par l’éditeur :

“1947. Simone de Beauvoir débarque aux États-Unis pour donner une série de conférences sur l’existentialisme. En vérité, Sartre fait tout pour la tenir à l’écart de son idylle avec la mystérieuse Dolores Vanetti. Là, à près de 40 ans, Beauvoir va faire la rencontre d’un écrivain américain hors normes : le séduisant Nelson Algren. Dès leur premier échange, c’est le choc. En moins de vingt-quatre heures, dans les bas-fonds de Chicago, entre bars sordides, planques de junkies et un deux-pièces sommaire, Simone revit. Avec Algren, elle va découvrir ce qu’il y a de plus bouleversant dans l’amour au masculin : ses élans de romantisme, ses fureurs et ses émois enfantins…”

Mon avis

Commençons par la “forme”. J’ai trouvé ce roman très agréable à lire. Je n’ai pas vu ses 400 pages glisser entre mes doigts. Le style parfois “télescopique” ne m’a pas dérangée. Concernant le mélange des genres, c’est-à-dire le côté “documentaire romancé” de ce dernier, je l’ai trouvé intéressant, même si j’aurai préféré qu’il ne s’agisse que d’un “réel documentaire”.

Personnellement, je n’ai consulté le site internet dédié au livre qu’après l’avoir terminé. J’aime l’idée de proposer aux lecteurs des photos des différents endroits décrits dans ce dernier, mais je suis heureuse de m’être d’abord fait ma propre idée de ces derniers, avant de me confronter à la réalité (ce qui n’aurait pas pu être le cas si j’avais surfé sur le site en cours de lecture).

Ce site est également une mine d’informations si on souhaite creuser davantage les sujets abordés dans l’ouvrage. Je trouve l’existence de ce dernier vraiment intéressante. Ça laisse de nombreuses possibilités à la lectrice curieuse que je suis.

Venons en maintenant au “fond”. J’ai particulièrement aimé la vision (selon moi réaliste) des relations amoureuses, donnée par ce roman. Il illustre parfaitement les effets que l’amour ou la passion peuvent avoir sur nous, et notamment les souffrances que ces émotions peuvent engendrer.

J’ai également beaucoup apprécié la dualité qui ressort du personnage de Simone de Beauvoir. D’un côté la bataille à laquelle se livre la femme “de tête”, l’intellectuelle, la femme forte… De l’autre, la femme amoureuse. Là encore, je trouve que ça illustre bien les conséquences que l’amour peut avoir sur nous, sur l’impossibilité de contrôler nos élans ou nos actes, même si on les juge nous-même pathétiques.

Le personnage de Nelson Algren est également très intéressant. En effet, ce dernier est parfois “hanté” par une sensation d’étouffement, de colère, de mal-être qui resurgit du passé et contre laquelle il ne peut rien. Je pense que l’on est tous plus ou moins confronté par moment à ce genre de phénomènes, et notre impuissance face à ces derniers peut vraiment devenir insupportable, invivable. Comme quoi on échappe ni à son passé, ni à ses démons…

Finalement, le personnage qui est à mes yeux le moins mis en avant, le moins “développé”, est Jean-Paul Sartre. Il mène “son charmant Castor”, c’est-à-dire Simone de Beauvoir, par le bout du nez en profitant de ses sentiments pour lui, mais se fait lui-même mener à la baguette par l’une de ses maîtresses, Dolorès.

J’aurai aimé en apprendre plus sur les émotions de ce dernier. Finalement, nous n’avons que la vision de Simone, pas la sienne. C’est peut-être le seul regret que j’ai concernant ce livre.

Après deux ans et demi de célibat effréné entre soirées Nouvelle Star, “tricot” et “repassage”, j’ai pris un mauvais pli et je suis habituée à penser “Je”. Seulement voilà, lorsqu’un sombre inconnu passe le pas de ma porte, j’ai du mal à penser “Nous”, j’ai du mal à lui proposer de se joindre à moi en soirées, j’ai du mal à l’intégrer à mes projets de vacances, j’ai du mal à être une chouette petite copine en somme !

Pourtant ce garçon, je l’aime bien ! Je passe de jolis moments avec lui, des moments dont j’avais oublié l’intensité à force de célibat et de connards en tous genres, des moments simples mais tendres qui aident à croire de nouveau à la vie de couple.

Mais, c’est sans compter sur mes vieux démons qui réapparaissent et qui me poussent à vivre comme si j’étais seule. Un monstre d’égoïsme par moment ! Pourvu que je puisse boire mon rosé pamplemousse avec mes Gossip Girls le samedi soir, et mater mes épisodes de Sex and the City le dimanche dans mon appart, avec saumon fumé, fromage blanc et infusion… Le commun des mortels a l’impression que je me fous de tout et c’est sûrement l’image que je donne… C’est ça le pire dans l’histoire, mais que nenni !

Bien sûr que ce sombre inconnu (qui n’est plus tout à fait un inconnu d’ailleurs) compte pour moi, bien sûr que j’ai envie que l’on partage davantage de choses tous les deux, que l’on sorte davantage, que l’on se découvre encore et encore, de jours en jours, mais entre le vouloir et le faire, le fossé est immense.

Se faire violence pour réapprendre à être en couple comme une personne ayant subi un violent traumatisme crânien doit réapprendre les gestes du quotidien. Voilà où j’en suis après deux ans et demi de célibat dans les ratounes.

Et pourtant, Dieu sait si je l’ai béni ce célibat, qui m’a permis de profiter de la vie avec un grand V (un peu trop grand le V parfois mais enfin). J’ai fait des rencontres formidables, d’autres un peu déstabilisantes, je suis tombée amoureuse du rosé pamplemousse, j’ai passé plus de temps que la raison m’en accordait sur le dance-floor, j’ai dépensé l’équivalent du PIB par habitant du Sierra Leone par week-end en shopping… Mais aujourd’hui, cette période est révolue et j’ai envie de me faire violence pour devenir une vraie petite amie, pas un petit fantôme qui dort, boit son thé et se barre au petit matin.

Arrêtons d’être angoissées à l’idée d’ouvrir son cœur et son emploi du temps à un nouveau Georges ! Allons au resto, rencontrons sa bande de potes, partons en escapade en amoureux… Tant que les mots “rencontre” et “parents” ne sont pas employés dans la même phrase, je promets de ne plus partir en courant !

(cc) Mulia

Les dialogues sont intelligents, assaisonnés de propos érudits et de considérations politiques des plus intéressantes tant Olivier Barde-Cabuçon maîtrise son sujet.

Fausses pistes et rebondissements parsèment le récit car cette fois, notre attachant duo d’enquêteurs a fort à faire avec des adversaires particulièrement rusés, manipulateurs et sans état d’âme.

Nos héros hésitent, tergiversent, perdent un temps précieux d’autant plus que tout se complique : un astrologue, une drôle de sorcière, une revenante, un chien qui hurle à la mort… Nous savourons l’hédonisme et l’humour du moine. Un fils un peu coincé, un père qui ne l’est pas, les relations père/fils sont savoureuses et drôles, tant leurs personnalités sont différentes même si des valeurs humanistes les unissent.

Dans un Paris reconstitué, impressionnant de réalisme, nous suivons un récit enlevé aux personnages hauts en couleur, particulièrement attachants, tout en suivant le fil d’une enquête sur le fil du rasoir.

Actes Sud (collection Actes noirs)

Manon déambule sans but dans les rues d’Aix en Provence. La fraicheur matinale contribue à la sortir de la torpeur dans laquelle l’aube l’avait emprisonnée. Avant de rejoindre l’appartement et de se plonger dans ses livres de cours, elle profite des trottoirs encore peu bondés par le flot des touristes.

Seuls les travailleurs matinaux battent le pavé dans le but unique de ne pas arriver en retard à leurs postes de travail. Sur le Cours Mirabeau, le marché a installé ses étales et les forains arrangent les passants en ventant les mérites de leurs produits. Elle est seule, mais dans sa tête, fourmille une multitude de questions auxquelles elle est incapable d’apporter des réponses.

Dans la poche de sa veste, quelques pièces tintent en cadence de ses pas. Elle a assez pour s’offrir un café en terrasse, mais pas dans les établissements du Cours. Si elle s’aventurait un peu plus dans les petites ruelles, elle dégoterait un troquet à la hauteur de ses moyens. Mais seule, sans copines à qui se confier, la dépense en vaut-elle la peine ?

Assurément non, avant de pouvoir pousser les portes des bistrots de son choix, elle doit étudier pour trouver un emploi à la hauteur de ses ambitions. Sauf que son ambition aujourd’hui n’est pas tant de sortir de sa condition que de retrouver sa mère. Peine perdue pense-t-elle. Elle croise le chemin d’une jeune maman faisant son marché, un bébé niché sur son ventre dans un porte-kangourou. Le visage de l’enfant est radieux, il observe sa mère concentrée sur le choix de légumes pour une soupe. Un petit bonheur simple auquel Manon n’a pas eu droit. Elle en porte le poids aujourd’hui, chacun de ses pas l’éloigne un peu plus de la sérénité.

Son téléphone vibre dans sa poche, un SMS la tire de sa morosité : “Impossible de me concentrer sur mon travail. Je pense sans cesse à cette nuit.” Si le numéro de téléphone lui est inconnu, elle n’a aucun doute sur l’expéditeur. Soufflée par ses mots, elle n’ose pas lui répondre. Elle s’assied sur un banc et regarde les pigeons se battre pour un quignon de pain. Lorsqu’elle se rend compte de l’heure, elle s’empresse de faire demi-tour.

Elle regagne rapidement l’appartement en réfléchissant au message qu’elle lui enverra. En flashs précis, les images de la nuit remontent à la surface. Le désir qu’elle a ressenti déferle en elle et la trouble d’autant plus. Si elle répond, elle s’engage dans une relation où elle souffrira, elle le sent, elle le sait. Si elle laisse ce SMS sans réponse, elle prend le risque de perdre Larry…

Elle rentre directement dans sa chambre sans passer par l’appartement. Elle se glisse tout habillée dans ses draps. Pour se donner bonne conscience, elle prend son classeur de cours qu’elle pose à ses côtés. Elle ne l’ouvre pas, son cerveau est bien trop occupé à démêler les nœuds de son cœur.

- Où es-tu ? Tu ne réponds pas ?

- Je ne sais pas, je ne sais plus…

- TU ES OÙ ?

- Dans ma chambre…

Elle entend une porte claquer, puis une cavalcade dans les escaliers. Sans qu’elle ait le temps de comprendre ce qui se passe. Il est là, debout à côté de son lit, alors qu’il devrait être au travail. Son regard passionné laisse transparaître la fougue qui l’habite. Elle tente de parler, mais ses lèvres se retrouvent emprisonnées par celles de Larry. Il lui arrache ses vêtements, l’embrasse, la serre fort à lui en faire mal.

Elle ne le devrait pas, mais elle se laisse faire. Car dans ses bras, elle se sent vivre, car sous ses doigts elle reprend goût au plaisir. Il lui fait l’amour avec une rage inexpliquée, et elle lui répond avec la même passion. Seul l’instant présent compte.

Tetine

Mais Le Gnome a des origines ardéchoises et donc, un cœur fidèle… A 3 ans, il tombe amoureux de Manon, petit bout de femme approchant les 90 centimètres tout mouillés de chaud !

Cet amour spontané dure jusqu’à ses 6 ans, année déchirante durant laquelle il abandonne la crèche pour se consacrer à sa première année de maternelle… Là, coup de foudre pour Esmeralda ! Enfin… Isabelle, 6 ans, tout en cheveux longs et sombres, regard de braise, sourire édenté mais ravageur, fille d’une famille de gitans dont il valait mieux être proche !

Il sera son chevalier servant durant deux ans ! Et accessoirement, en période de carnaval, il sera son Robin des Bois, elle sera sa fée, il sera le Prince de « La Petite Sirène », elle sera Shéhérazade. Mais cette piquante brunette sera détrônée, en dernière année de maternelle par Alexia : une beauté nordique, alliant à la blondeur de ses boucles, une attitude méprisante au possible pour ce morveux !

Visiblement, la bougresse sait comment se démarquer, dans la horde de petites amoureuses qui scandent le prénom du tombeur, à chaque récréation : elle l’ignore ! Mais alors… elle l’ignore ROYALEMENT ! Et lui, tout étonné de voir son charme inefficace, en perd ses moyens ! Il lui parle, lui demande de jouer avec lui, la cherche, l’attend, l’invite à son anniversaire (d’une main, elle recevra l’enveloppe d’invitation qu’elle posera par terre, à ses côtés, sans lui accorder un regard), fait des cabrioles, des cascades, frôle le danger… Bref, multiplie les attentions pour se faire remarquer de la belle. Sans succès.

Comment est-ce possible ? Sa mère, sa sœur, sa grand-mère, son ARRIERE GRAND-MERE sont à ses pieds, lui répétant qu’il est le plus beau du MONDE et cette petite péronnelle lui bat froid ?! Alors Alexia envahit son univers. Il la rêve, la soupire… et fait des bonds hystériques quand elle daigne enfin jouer avec lui, ou mieux, l’inviter à son propre anniversaire !

Du coup, pas question de s’acoquiner avec d’autres demoiselles, ce sera elle et personne d’autre ! La belle aura eu gain de cause : il n’est qu’à elle ! Cet amour… à sens unique, il faut bien l’admettre, durera assez tardivement, puisque, même arrivé en primaire, séparé de la jolie blonde, il continuera à l’espérer.

Puis en CM2, Léo nous développe un herpès labial ! C’est avec un certain étonnement que je vois fleurir au coin de ses lèvres, puis de son œil, ce maudit bouton.

- Mais où as-tu pu attraper ça ? Lui demandais-je.

- J’en sais rien, man… Mais Margaux m’a dit que c’était pas contagieux ! On garde, de notre premier baiser, un souvenir impérissable, c’est dit…

Mais tout ça, c’était avant, lorsqu’il était enfant ! Maintenant, à 12 ans, il attend les boutons d’acné avec fébrilité.

- Man, c’est quoi ça ? C’est un bouton ou un poil qui pousse ?

- C’est de la bave séchée, Le Gnome…

Les choses sérieuses se précisent… Parce qu’en 5ème, arrive Serena ! La jolie Serena qui fait vraiment, mais alors VRAIMENT, battre le cœur de Monsieur Le Gnome. Parce qu’ils sont faits l’un pour l’autre ! L’autre jour, la prof de français les a nommés TOUS LES DEUX sur un devoir. Puis, en histoire, comme PAR HASARD, ils se sont retrouvés côte à côte. A plusieurs reprises ! Et sur un papier qu’il avait dessiné, lorsque tu plies d’une certaine façon, Le Gnome et Serena se retrouvent face à face… Si c’est pas du Destin ?!

Mais aujourd’hui, c’est le drame… Serena a un amoureux ! Non, il ne sait pas qui c’est ! Non, elle ne l’a pas dit, c’est sa meilleure amie qui a dit qu’elle avait un amoureux !

- Tu sais, Le Gnome… Peut-être qu’un jour, il faudra que tu te décides à lui avouer que tu es amoureux d’elle…

- Je sais ! Tu crois quoi ?! Tous les matins, dans la voiture, je me dis : Allez, Mon Gnome, aujourd’hui, c’est le grand jour, tu lui dis ! Et tous les soirs, je rentre dans la voiture, en me disant : allez, Mon Gnome, demain, c’est le grand Jour ! Tu lui diras…

- Je comprends.

- J’aimerais vraiment lui demander de sortir avec moi…

- Ah carrément !

- Bin quoi ? Je suis déjà sorti avec des filles !

(Premier choc)

- Ah Bon ??? Mais quand ???

- Bin, quand j’étais petit !

(J’essaie de rationaliser.)

- Non, mais attends, Le Gnome… Pour toi, ça veut dire quoi « sortir avec une fille » ?

- Tu lui dis que tu l’aimes, elle te dit qu’elle t’aime et vous l’affichez devant tout le monde, quoi. Tous les copains savent que vous êtes amoureux et que vous êtes ensemble !

- Ah d’accord… Alors, écoute, sortir avec quelqu’un c’est un peu de ça, effectivement, mais c’est aussi l’embrasser sur la bouche…  Il me jette un regard horrifié et pousse un long cri de dégoût…

- Beuuuuuuh ! Mais n’importe quoi, toi !

(Là, je commence à rire et j’insiste).

- Je t’assure… Ca veut dire ça, sortir avec quelqu’un…

- Tu dis n’importe quoi ! Mais même pas en rêve ! Peut-être qu’à TON époque, ça voulait dire ça… mais maintenant, tu rigoles, ou quoi ?

Je rigole, oui ! A gorge déployée. Et lui, outré, me lance, après un instant de réflexion :

- Et bin… Vous étiez une sacré bande de dégueulasses, à ton époque !

Comment salir l’idée que l’on a de l’Amour… Je n’ose imaginer quand il va savoir le reste… Puis, la question qui tue :

- Et TOI, tu es sortie avec des garçons ?

Là, je sens bien le piège : je réponds « non » et je passe pour, au mieux, la menteuse de service, au pire, la coincée de base qui, finalement, a eu énormément de chance de rencontrer son père, qui a bien voulu la déniaiser ! Je réponds « oui » et là, je perds toute dignité. Je suis proche de la traînée… Tant pis, je tente…

- Oui.

(Il me laisse une chance.)

- Non mais… sortie, sortie, quoi… Sortie, comme toi, à ton époque.

- J’assume : Oui.

Le regard qu’il me lance n’a pas besoin de mots : il est à deux doigts de vomir ! L’image maternelle est définitivement salie !

- Tu as embrassé des garçons SUR LA BOUCHE ?

Un réflexe reptilien m’empêche de lui répliquer : « et avec la langue ! », je pense qu’il ne s’en remettrait pas.

- Ben oui.

- Combien ?

Là, je décide de calmer le jeu et de recentrer la conversation.

- On n’était pas en train de parler de toi, là ?

- Si… En tout cas, vu déjà que je ne peux pas boire dans le verre des autres tellement ça me dégoute, c’est pas demain la veille que j’embrasserai une fille sur la bouche ! 

(cc) libertygrace0

Bon voilà, nous, on a complètement craqué sur Camweb, le projet de deux comédiennes partageant avec nous leurs questionnements devant leur écran d’ordi, donnant ainsi lieu à des discussions au combien loufoques !

Sponsorisées par Causette, le féminin féministe qu’on adooooooooooore depuis belle lurette chez les filles à la page, les Camgirls, elles sont comme vous, elles sont comme nous : elles se posent des questions stupides, s’imaginent des scénarios insensés, s’inquiètent pour des événements qui n’arriveront probablement jamais et tout ça dans une ambiance potache à souhait.

Morceau choisi, au sujet de Facebook par exemple : “Quand y a plein de petits trucs rouges au-dessus de la mappemonde, c’est les petites joies du quotidien.”

À la recherche de l’amour

Jean, double de Cyril Collard, bisexuel et séropositif, qui a beau se perdre dans tous les bras, même les plus sales, semble malgré tout tenter d’aimer. Quant à Laura (sublime Romane Bohringer), elle, elle veut l’amour en grand, l’amour comme au cinéma. Elle veut sa “putain de belle histoire” comme le crie le chanteur de Fauve, ses “40e qui rugissent dans nos poumons / à faire sauter les côtes“. Vingt ans sont passés, et pourtant, tous sont les mêmes. De jeunes adultes à la recherche du grand frisson.

Tromper la mort

Chercher l’amour, c’est chercher l’éternité. Oublier qu’on va mourir. Car ça, Jean ne l’accepte pas. Il refuse sa maladie, l’idée de sa mort prochaine, programmée. La scène où, à la sortie d’un restaurant, il devient fou et hurle : “Je suis pas en train de crever !” est, à ce titre, déchirante. Alors l’amour, “ça sauve la vie, ça trompe la mort” ? Pas sûr.

Rien alors à faire de mieux que de s’évanouir dans les paradis artificiels, pour s’oublier un peu, se soulager un peu. “Aller au bois pour quelqu’un / accepte enfin de toucher ton zob” - ou comme Jean, sous un pont, toucher des ombres, se fait prendre à se faire mal.

En 1992, à sa sortie, Les Nuits fauves devient le film d’une génération. C’est l’une des premières fois que le cinéma français parle ainsi du Sida. Adulé ou décrié (car accusé de faire l’apologie des rapports non protégés), il ne laisse personne indifférent. C’est le film des années Sida en France, comme l’a été Philadelphia (1993) aux États-Unis. Un triste portrait d’une génération meurtrie par une maladie tout juste connue qui bouleversa tous leurs rapports.

Aujourd’hui, Nuits Fauves raconte la tristesse et la solitude des corps, la vulgarité des rapports, l’absence de sentiments, la tristesse de la génération porno. Mais aussi et surtout la rage et la détermination de connaître l’amour, enfin. 1992 - 2013. Chercher, vouloir connaître les nuits fauves, ces nuits sombres et flamboyantes. Ces nuits violentes et bouleversantes. Ces nuits d’amour.

(cc) pasma

Bizarrement, cette femme à la voix doucereuse, tissée de violence contenue s’étonnait, que je ne dessine que des palmiers, près de Jésus en barbe et en tunique, pré-imprimés.

Comme je lui faisais remarquer que sous nos latitudes, avec des prés gelés et des hivers de onze mois, jamais Jésus ne se serait risqué à se priver d’un pull ou d’un manteau, et que donc, j’avais essayé de l’imaginer dans son environnement naturel, forcément clément, au moins du point de vue du climat ; elle me rétorqua que Jésus était partout, que j’aurais pu dessiner un saule pleureur ou un bouleau.

Sauf que moi, je ne parvenais pas à faire coïncider Jésus, le Bonheur auquel on l’associait, et ma campagne, avec ces gens qui se haïssaient entre eux, ce climat où le brouillard favorisait les disparitions, pas les apparitions, et où tout le monde faisait la gueule, par habitude, par componction ou par principe, alors que toutes les images pieuses offraient des visages radieux, ouverts, souriants, généreux, toutes choses que je ne retrouvais que sur le marché provençal de mes grands-parents, chez les vendeuses de tomates :

« Ma belle tomate ! Qui veut ma belle tomate ? La jolie demoiselle, allez, une belle tomate pour avoir bonne mine ! »

C’était bien plus sympa que la vieille moustachue au marché de ma campagne qui assénait sans frémir des coups de matraque à d’innocents lapins ou les têtes de cochon posées sur l’étal, la narine persillée. Mais la douce dame s’acharnait avec aigreur : je devais absolument supprimer les palmiers, la mer, le soleil et les gabians de mes dessins religieux. Dieu, ce n’était pas la Côte d’Azur.

- Et pourquoi ? M’entêtais-je.

Pour moi, Dieu, c’était l’amour de mes grands parents, les pique-nique dans les pinèdes, la volupté des bains de mer, le film regardé ensemble les jours de pluie, Autant En Emporte Le Vent au cinéma comme une expédition, c’était le marché provençal, les fruits qui poussaient dans le verger de mon grand-père, je priais même pour que les abricots inaccessibles tombent, au moins un par jour !, c’était le mistral, les petits oiseaux et l’odeur des belles de nuit le soir.

Jésus était le bienvenu, avec ses sandales et sa robe trop cool. Dieu, ça ne pouvait pas être les rues mornes et désertes serpentant entre deux fermes, ces gens repoussants et austères, ces abattoirs et ces clochers embrumés, cette réticence générale à la parole, la fête, à la vie. J’essayais d’imaginer Jésus arrivant dans ma campagne : s’il n’avait pas reçu une balle perdue avant d’arriver en ville, on l’aurait enfermé, ou soumis à la hiérarchie et à la pénitence. Sa tunique blanche aurait été boueuse et bouseuse, on lui aurait coupé ses cheveux de Jésus et il aurait eu des chaussettes, en admettant qu’on lui ait laissé ses évangéliques sandales.

- Si Jésus est en chacun de nous, alors il n’aime pas la campagne, enfin, celui qui est en moi, il n’aime pas.

La dame au teint terreux essaya un sourire qui me parut effrayant tant elle avait du mal à contenir sa colère, tant je n’en comprenais pas l’origine. Depuis, j’ai du mal, toutes religions confondues, à croire les gens qui parlent de Dieu avec un visage haineux.

- Jésus DOIT tout aimer.

- Mais… Jésus est un homme aussi, et les hommes n’aiment pas tout. Jésus n’aimait pas les pharisiens. Moi non plus. Et je déteste cet endroit. Et si Jésus est Jésus, alors Jésus ne DOIT rien, il est libre. Et s’il m’aime comme vous dites, alors, il ne verra aucun inconvénient à vivre au bord de la mer. Là où les arbres - comme sur les dessins de la Bible illustrée pour enfants - ne perdent jamais leurs feuilles.

Tandis que la dame me retirait les feutres turquoises, verts et jaunes, je me dis qu’un jour, j’emmènerais Jésus s’aérer un peu. Et qu’il aimerait ça. Une génération plus tard, mon fils va gentiment au caté pour préparer sa communion. Son prof est une amish-bretonne-exilée-dans-le sud. Un soir, la mère de Vianey-qui-mange-ses-crottes-de-nez, me téléphone : je reconnais la voix doucereuse, la colère contenue… mon fils leur a annoncé qu’il avait un CD du père Charles de Foucault, ce qui a agréablement surpris la compagnie.

Mais la musique qui éclate, quand tout le monde est benoitement rassemblé, est en fait une chanson de Madonna dont la voix profane a suscité un tel enthousiasme que les petits pères se sont mis à danser, à se trémousser et à rire - de soulagement et de volupté, certainement… - Madame est ennuyée. Il est peu probable que mon fils mérite de faire sa communion, comme me le confirme le curé qui a convolé, quelques mois plus tard, avec l’une de ces extatiques femmes mal mariées. Tout le monde espère que je comprends l’aspect hautement sacrilège d’une telle démarche.

Depuis, mon grand-père est mort. Comme mon fils cherchait son visage dans les nuages, qu’il voulait se tuer pour le rejoindre plus vite au paradis, nous avons déambulé d’église en église, afin de consulter des prêtres sur la mort. Ce qu’il prenait pour un raccourci lui est subitement apparu comme une imposture.

Il n’a pas connu les religieuses de mon enfance, des intellectuelles amusantes, plus érudites et plus innovantes que mes actuelles collègues de travail, des philosophes qui ne voyaient pas en quoi la science pouvait être un obstacle à la foi, en pratiquant les deux, le tout avec un humour d’un autre monde, il faut croire.

Pour mon fils, il y aura les rédemptions amoureuses et les découvertes d’une vie. La présence intime de nos disparus dans nos cœurs. La réticence instinctive envers les faux prophètes et les faux témoins, et les dames qui font le catéchisme.

(cc) Nwardez

Et il y a quelque chose qui me titille, que je n’ai pas l’impression de voir chez les autres couples de France et de Navarre, c’est ce besoin de souffler par moment. Je pose le contexte.

Tu es bien avec ton mec, il te rend heureuse patin couffin, vous vous bardez comme des petits fous tous les deux, vous inventez des jeux chelous qui ne font rire que vous, vous faites l’amour comme des dératés, vous vous lovez devant votre émission préférée. OK. Soit.

Mais au bout de 72h non stop avec la personne, tu as beau le kiffer ta race, tu n’en peux plus ! Tu as besoin de prendre l’air, de voir de nouvelles trombines, de chanter sous la pluie, de danser le Kuduro ou encore mieux, programme de la mort qui tue, tu as besoin d’être en tête-à-tête avec toi-même dans ton appart en mode plateau-télé, sous ta couette, devant Sex and the City comme un vrai cliché que tu es !

Ton mec, il est au top pourtant, y’a pas de malaise à ce niveau-là mais tu as besoin de te retrouver par moment. D’un point de vue médical c’est nécessaire sinon tu ressens une sensation violente d’étouffement. Il n’y est pour rien lui. Il n’est pas too much, il n’est pas collant, il est plutôt cool même ce mec que tu fréquentes.

Et les gens autour de toi, surtout les anciennes générations, ont du mal à te comprendre. Lui aussi d’ailleurs a du mal à te comprendre. En fait, tu es à peu près la seule à te comprendre et c’est ça qui te fait le plus flipper. Serais-tu anormale ? Y a-t-il un problème sous-jacent qui te fasse fuir son appart au bout de plus d’un jour à ses côtés ?

Tu as beau retourner la situation dans tous les sens, NON, il n’y a rien. Tout va bien dans le meilleur des mondes. Et d’ailleurs quand tu es avec lui, tu te surprends à être beaucoup plus câline et expressive que ce dont tu pensais être capable.

Seulement pour être pleinement épanouie dans ta relation avec ton Georges, tu as cette nécessité de “bol d’air” par moment, il te le faut pour apprécier les futurs instants à deux au risque de provoquer disputes et conflits sans raison parce que la bagarre, ça défoule quand on suffoque ! Mais ton Georges, comment veux-tu qu’il comprenne quelque chose à la mayonnaise quand tu te barres comme une voleuse au réveil l’oeil encore collé ?

Lui, il est un peu en suspense. Il te voit claquer la porte et ne sait pas comment interpréter ta réaction. D’ailleurs, il serait peut-être temps que vous appreniez à communiquer et que tu lui expliques calmement la situation, ces souvenirs du passé où tu t’es sentie oppressée avec cet ex relou et pot de glue, cette peur que ça recommence et donc ce besoin de solitude que tu ressens par période pour te ressourcer et te sentir mieux !

Parce que si tu ne lui parles pas, aussi malin soit-il, il ne peut pas deviner le gonze ! Et si, à tout ça, se rajoute le commencement d’un régime pour te faire perdre tous ces petits bourrelets accumulés tout au long de l’hiver, où les mots “frustration” et “famine” sont les maîtres-mots de l’histoire, un conseil à ton Georges… fuis-la tant que tu peux ! Parce qu’une meuf au régime sans sa dose de Nutella et de rosé fruité c’est pire que le Goulag !

(cc) piermario 

Je suis née dans un milieu campagnard au début des années 1980, je sais tout le poids que peut avoir les “on-dit” au sein d’une communauté, aussi tenue soit-elle. La moindre personne qui ne se présente pas sans son conjoint, voire pire, en compagnie d’une autre personne que son conjoint est sujet à toute discussion dans la communauté pendant au moins des mois.

C’est ce que les personnes, qui recherchent l’anonymat des grandes villes, avoueront fuir. En ce qui concerne les célébrités, c’est encore pire : la tentative de démontrer la véracité d’un propos concernant leur personne conduit à de véritables courses pour avoir l’exclusivité officielle sur une information confirmée, quitte à prendre des risques inconsidérés en termes de sécurité, du moins en termes de crédibilité journalistique.

Depuis 15 ans et l’album Homework, le groupe français Daft Punk a su susciter chez beaucoup de personnes un culte. De par leur musique aux accents minimalistes, mais aussi une iconographie autour de l’identité secrète très travaillée – pour vous dire, je n’étais même pas au courant que des images de Thomas Bangalter et de Guy-Manuel de Homem-Christo sans casque circulaient –, chaque sortie du groupe est devenue un happening mondial, notamment depuis Discovery.

En effet, à l’époque, le groupe a fait appel à Kahusiza Takenouchi, dessinateur d’Albator, pour créer tous leurs clips. Finalement, c’est devenu le film Interstella 5555 (2003). Lorsqu’ils ont fait la B.O. de Tron : l’Héritage (2008), ils ont même participé au film et à sa promotion. Bref, un album de Daft Punk génère toujours des satellites inattendus.

Début 2013, la rumeur monte : le groupe quitte EMI pour signer chez Columbia, preuve que les deux comparses sont mûrs pour sortir un album, selon la presse. En même temps, il s’est passé 8 ans depuis Humans after all (2004), donc les attentes se font pressantes. Le 2 mars, un visuel et une boucle d’une musique très funky sont révélés au public lors d’une publicité au Saturday Night Live. Tout le monde se demande ce qui se passe. Enfin, le 23 mars, le groupe diffuse sur son site un extrait de 15 secondes et confirme la sortie de Random Access Memories pour le 21 mai.

Et entre ce 23 mars et ce 19 avril 2013, jour de la révélation du véritable single Get Lucky en feat. avec Pharrell Williams (producteur et chanteur avec The Neptunes, puis N.E.R.D.) et Niles Roger (guitariste mythique de CHIC), il s’est passé 27 jours de grand n’importe quoi sur la toile et dans les radios. Ce phénomène et son processus sont excellemment expliqués par Vincent Glad, qui semble gérer sa bille mieux que moi en termes de communication Internet. Bref, désolée, je ne vais pas vous faire un compte-rendu de la période, n’ayant suivi que très peu l’affaire par moi-même.

M’enfin, je serais le directeur des programmes de Fun Radio – qui s’est donc fait avoir en diffusant en exclusivité un remix grossier du single final –, je n’aurais pas la conscience tranquille.

Cette hystérie collective autour d’un retour espéré, David Bowie nous a fait le coup au mois de janvier. Sauf que lui ne s’est même pas donné la peine de créer un murmure autour de son retour. On le croyait rangé des bagnoles depuis son dernier enregistrement studio en 2002. Et on nous annonce d’un coup, comme ça, la sortie du single Were are we now ? le 8 janvier 2013, sans crier gare. Et l’on s’interroge : comment, justement, à l’heure où le moindre pipi est tweeté, a-t-on pu laisser un mec de l’envergure de David Bowie enregistrer un album sans que personne à part sa maison de disques ne soit au courant ?

Ce que j’observe actuellement, c’est que la culture du leak à tout prix prend des proportions hallucinantes. Au point que les artistes deviennent de plus en plus malins concernant la communication de leurs œuvres. C’est ainsi que nous pouvons d’ores et déjà catégoriser plusieurs avatars promotionnels pour l’année 2013 :

- La diffusion d’informations erronées ou évasives, comme nous l’avons vu avec Daft Punk

- L’absence de diffusion au préalable, comme nous l’avons vu avec David Bowie

- La diffusion d’informations perturbantes, comme je vais vous expliquer avec l’exemple des Strokes. Le 25 janvier 2013, le groupe met sur SoundCloud One Way Trigger, un single avec forces claviers et voix haut perchées qui ont fait pousser des cris d’orfraie aux fans. Tout ça pour sortir finalement le pas trop mal Comedown Machine le 25 mars, avec le single All the time qui cartonne. Ou comment expliquer aux fans qu’il ne faut pas trop en attendre des artistes et prendre le risque d’être agréablement surpris.

Finalement, j’aime bien ce qui se passe en ce moment autour de la communication musicale : à force de leaker sur des exclusivités qui n’en sont finalement pas, à force de ne pas voir l’information où elle est et d’extrapoler sur le peu de choses qui fuient, le journalisme musical en vient de plus en plus à se prendre les pieds dans le tapis. Ce n’est pas que je souhaite la mort du journalisme musical, loin de là, mais je pense qu’un nouveau rapport à la musique, aux artistes et à la critique musicale doit être mis en œuvre au regard des trois expériences que j’ai exposées dans cette réflexion.

Ca devait donc chatouiller les producteurs depuis un moment d’inscrire deux de ces sex symbols au même film. Pour monter en épingle le duel Gosling/Cooper, leurs noms sont parfaitement alignés au générique alors qu’ils ne se croisent que pour une scène qui va marquer le tournant du film.

Sauf que Bradley est brun cette fois et que Ryan gagne par KO : aussi à l’aise au volant d’un deux roues que d’une Chevrolet Malibu, il vampirise littéralement la première partie et même après sa disparition, son ombre plane sur les mémoires des protagonistes, d’autant plus fort que son parcours a été filant.

The Place beyond the pines (le titre est tiré du nom mohawk de la petite ville de Schenectady dans l’état de New York) marque la seconde collaboration entre l’acteur Ryan Gosling et le cinéaste Derek Cianfrance, après Blue Valentine en 2010 (à voir aussi !). J’ai littéralement plongé dans le film, malgré ses 2H20 et une mise en place progressive.

Malgré un rôle sans surprises à la Drive, poor lonesome cowboy, Gosling est comme toujours attachant et hypnotique. J’ai au contraire eu du mal à m’attacher au parcours de Bradley. Sincèrement, les superlatifs pleuvent sur le héros de Very bad trip (« génial », « magique », « sublime »… beurk !), je le trouve aussi inexpressif qu’une limande (merci de partager vos impressions sur l’intéressé, je me sens très seule sur ce coup…)

Mais ça reste un vrai film de mecs, avec de vrais codes virils (l’amitié, les cylindrés, les bitures, la vengeance, la liberté…). Les personnages féminins, malgré la belle présence d’Eva Mendès sans maquillage en mater dolorosa (malgré cela, c’est sur ce tournage que les deux acteurs se sont emballés), sont réduits à une psychologie sommaire et leur influence sur leurs fils semble aussi inexistante que celle des pères est flagrante.

Après River (Phoenix), on a aussi retrouvé Joaquim, son frère : les deux jeunes acteurs (Dane DeHaan et Emory Cohen) qui jouent les deux fils sont vraiment très bien, même si j’ai trouvé peu de choses dans leur filmographie. Le scénario autour de la filiation est une merveille. « Ne lui dit pas qui j’étais » demande Luke à Romina, qui a failli à offrir le meilleur à son fils et veut le protéger de l’image d’un père criminel. « Je suis ton père car je t’ai élevé » dit Kofi à Jason (très belle idée que ce beau-père noir). Pourtant, rien n’est aussi évident que le souvenir fuyant de son véritable géniteur.

Avery ne peut plus regarder son fils dans les yeux en pensant à cet homme qu’il a abattu et à son fils qu’il laisse orphelin. Et son propre fils se sentira toujours un étranger auprès de lui. Que transmet-on à ses enfants ? Est-on déterminé par sa filiation ? Portons-nous les fautes de nos pères ? Pouvons-nous tracer notre propre chemin ? Chacun y répond à sa manière, mais comme dirait Marilyn : “My Heart Belongs To Daddy“.

Elle observe le ciel étoilé, la nuit est calme dans la ruelle et elle apprécie ce moment de quiétude. Elle n’a pas le temps de se perdre dans les méandres de ses pensées. Elle aperçoit au loin les phares d’une voiture. Les deux garçons rentrent de l’entraînement. Un claquement de portière, les voilà à ses côtés, leurs visages surpris de la retrouver dans la rue.

- Ben qu’est-ce que tu fais là ? On sait remonter tout seuls !

- J’avais besoin de prendre l’air…

Ne prenant pas la peine d’attendre la fin de la phrase, ils pénètrent dans l’immeuble sans un regard pour la jeune fille au pair. Elle les suit, à son rythme, alors qu’eux montent les marches deux par deux au pas de charge. Lorsqu’elle rentre dans l’appartement, elle essaye de se faire la plus discrète possible. Les frères sont déjà dans leurs chambres, la chaîne hi-fi de l’un d’eux crache du rap à tue-tête.

Larry vient à sa rencontre, une tasse de café à la main. Il la regarde avec insistance, obligeant Manon à baisser les yeux. Sans un mot, il lui tend la tasse et, d’un signe de la tête, l’invite à le rejoindre dans le salon. Il s’assied à même le sol, à l’endroit même où il avait dîné. La jeune fille s’installe sur un canapé, laissant une distance entre eux. Elle est tendue comme un arc, sans raison. Elle a peur, d’elle même peut-être, de cet homme qui ne la laisse pas insensible sûrement, de cette différence d’âge sans aucun doute.

- Lisa a téléphoné, elle est bloquée à Lyon, ses rendez-vous ont traîné en longueur. Elle passe la nuit là-bas.

La nouvelle ne l’enchante pas, l’absence de sa patronne ajoute un peu plus d’inquiétude. Elle se lève.

- Je vais faire se coucher les garçons, il est tard.

Elle laisse Larry et elle rejoint les deux garçons. Ils sont dans la salle de bain, elle entend l’eau de la douche couler. Elle les interpelle depuis le couloir.

- Les garçons, je vais me coucher, il est tard, faites-en de même.

- Ouep, ne t’inquiète pas, on n’est pas des bébés.

Ils rient de bon cœur. Ils se moquent d’elle probablement. Ça ne la touche pas, sa préoccupation première est de retrouver sa petite chambre. Lorsqu’elle fait demi-tour, elle se heurte contre le père qu’elle n’avait pas entendu arriver.

- Tu ne finis pas ton café ?

Sa voix est douce, à la limite du chuchotement. Son visage est proche du sien, elle sent son odeur et croit percevoir son souffle. Elle le repousse avec plus de brusquerie qu’elle ne l’aurait voulu.

- Non, je vais me coucher. À demain, Monsieur.

Elle l’appelle Monsieur, dans l’espoir qu’il comprenne la distance qu’elle souhaite instaurer entre eux. Elle sort de l’appartement avec comme unique objectif : retrouver l’intimité de sa chambre.

À peine entrée, elle se jette sur son lit. La tête dans l’oreiller, elle regrette le ton employé, mais il était pourtant nécessaire… Soudain, elle entend un bruissement de pas dans les escaliers qui montent jusqu’à sa petite tanière. La respiration coupée, elle attend…

Un léger tapotement contre sa porte confirme son intuition féminine. Assise sur son lit, la peur ancrée au ventre, elle hésite. La poignée bouge lentement, dans l’entrebâillement de la porte, le visage de Larry apparaît. Ses yeux pétillent de malice, il retient un sourire.

- J’peux entrer ?

Il n’attend pas la réponse et s’empresse de rejoindre Manon. Il s’assied à ses côtés ne laissant que peu de distance entre eux. Leurs genoux se touchent presque.

(cc) c@rljones

Jeudi soir, aux environs de 19h30, sur les hauteurs de Montmartre. Après avoir glosé sur les nombreux troquets qui jonchent le quartier, nous élisons résidence – pour la soirée du moins – au sous-sol du restaurant la Bascule, rue Durantin, dans une minuscule cave à vins. Démarre alors l’interview, à la manière d’une discussion entre amis pendant l’apéro plus que sous les traits d’un entretien en bonne et due forme. L’esprit Ladies Room, finalement.

« Mais qu’est-ce que c’est, Ladies Room, au juste ? » me demande Charles-Baptiste. Essayant tant bien que mal de lui expliquer ce qu’est le magazine des filles à la page, il en conclut : « C’est du gonzo-journalisme féministe, finalement. » Ca commence bien !

Variété is not dead

Au fil de la conversation, je m’aperçois que Charles-Baptiste et Benjamin Paulin se connaissent plutôt bien, ce que j’ignorais jusqu’alors. Ils me racontent, non sans une pointe de malice dans la voix, s’être rencontrés il y a quelques années. Ils avaient même joué ensemble au Bus Palladium à l’époque de sa réouverture courant 2010, à l’occasion des soirées Nouveaux Classiques (en compagnie de leur ami Wladimir), bien contents, « à cette époque-là, de chanter en français dans un club rock ».

Nous évoquons alors le retour soudain et auréolé de succès de la chanson française. Benjamin réplique : « C’est dû à des gens comme nous, qui ont osé le faire. » Je me moque un peu de son outrecuidance – pauvre de moi…, où avais-je la tête ? – mais le bonhomme ne se démonte pas, bien au contraire : « Pas que nous, mais à l’époque où tout le monde chantait en anglais, tout à coup, grâce à des gens comme nous qui avons osé, beaucoup de groupes se sont enfin remis à chanter en français. »

Charles-Baptiste impute ce succès, médiatique en tout cas, à Arnaud Fleurent-Didier et son album La Reproduction. Alors certains avaient déjà initié ce renouveau, là où Alister apparaissait comme un peu trop cynique, Arnaud Fleurent-Didier s’imposait par la sincérité et la générosité distillées dans sa musique.

« Dans les années 2000, on avait un peu le cul entre deux chaises. T’avais soit les bébé-rockeurs dont seuls quelques-uns chantaient en français, soit les chansons à textes purement quotidianistes. Entre les deux, pas de place pour le lyrisme, les mélodies, les personnages avec un grand P. L’archétype, c’était le boy next door, et puis y a toute cette vague de groupes de folk chantant en anglais, type Cocoon… […] Mais finalement le vrai déclic, est-ce que ce ne serait pas Zaz ? » L’ironie est telle qu’on peut difficilement se retenir de rire, à ce moment-là.

Charles-Baptiste : sa vie, son œuvre

« Ce que j’ai aimé chez Charles-Baptiste, c’est que j’ai senti tout de suite qu’il y avait une force de propos. Une attitude, un vrai parti pris. », me souffle Benjamin. Nous en venons à parler du premier EP de Charles-Baptiste, Premiers aveux, qui sera inexorablement suivi de son premier album en préparation, Sentiments inavouables : « J’ai l’impression qu’une chanson c’est toujours ça, c’est toujours un truc un peu inavouable. »

J’évoque alors Triomphe, groupe qu’il forme avec Alexandre Chatelard, et leur tout premier clip, Pavane :

« Triomphe, c’est un projet romantique. Il doit susciter, stimuler l’imaginaire et le romantisme en chacun de nous. Notre premier extrait devait être une ode, une danse intime. Triomphe, par son nom, par le symbole (l’Arc de Triomphe), c’est une image de la France telle qu’elle se fantasme, fantasmée par les étrangers. […] J’avais besoin de faire Triomphe parce que la variété me remplit quasi totalement, mais qu’il n’y a parfois pas assez de mots pour décrire ce que j’ai envie de décrire. »

Benjamin complète son propos : « Aussi, tu es incapable d’écrire un texte qui ne veut rien dire, alors tu es obligé de t’en remettre à la musique instrumentale. »

Je leur cite Vladimir Kosma, Charles-Baptiste évoque le premier court-métrage de Lelouch, C’était un rendez-vous, inspiration certaine pour ce clip.

Mais dans la musique, Michel Legrand, Jean-Michel Jarre aussi, font partie, selon CB, de ces grands compositeurs d’une époque fantasmée et un peu bénie de la musique française, tels des madeleines de Proust musicales. J’aime l’analogie.

Benjamin Paulin ou la querelle des Anciens et des Modernes

Entre deux gorgées de Julienas, Benjamin nous fait également part de son parcours, en précisant la chose suivante : « Aujourd’hui, il n’y a plus de repères. Plus personne ne peut dire ce qui est de bon goût ou non. Les Inconnus, par exemple, rappaient mieux en 1991 que certains groupes d’aujourd’hui. » CB nous cite alors Patrick Eudeline, dont le propos tombe à point nommé : « Les meilleures chansons d’Indochine ont été écrites par les Inconnus. » Ça nous amuse, évidemment.

Contrairement à Charles-Baptiste, qui est toujours resté fidèle à la musique qu’il souhaitait défendre tout en évoluant dans ce même univers qu’est la variété française, Benjamin Paulin semble faire table rase du passé à chaque nouvel opus.

Originellement rappeur au sein du groupe Puzzle, il opère un virage à 180° avec L’Homme Moderne, à l’esthétique Gainsbourg-pop, et nous égare à nouveau lors de la sortie de 2, résolument plus électro : « Dès que j’ai fait un disque, il me faut au moins cinq ans pour le réécouter. […] J’ai eu l’impression d’avoir à tout prix essayé de plaire par le cynisme sur l’Homme Moderne. Alors sur 2, je me suis interdit de faire la moindre punchline… »

Charles-Baptiste dément : « Il y en a ! Mais elles sont vraies. C’est le seul de tes albums que j’écoute : il est sincère, intime, très dark ; au fond, y a pas une seule lumière dans cet album ! » Ce à quoi Benjamin répond, du tac au tac : « Y en avait pas dans ma tête quand je l’ai écrit. »

A écouter, à partir de 13’25’’, une version live de Je Vais M’Envoler de Benjamin Paulin, enregistrée lors de l’émission « Le Pont des Artistes » sur France Inter. (L’intégralité de l’émission est plutôt intéressante aussi si vous aimez Ariane Moffatt et de C2C. Je vous avoue que l’accent québécois de la demoiselle m’écorche un peu les esgourdes pour ma part, mais pourquoi pas, après tout ?)

Avec son troisième album dans le pipe, qui serait enfin l’album de la réconciliation entre les différentes facettes du personnage qu’il s’est construit au fil des années – ou tout simplement les différentes facettes de sa personnalité – la question de la frontière entre l’artiste et l’homme reste entière – Benjamin Paulin semble être sur le chemin de la plénitude. « Ce que je cherche aujourd’hui, c’est à me mettre d’accord avec moi-même. » Mais pour combien de temps ?

Charles-Baptiste apporte un début de réponse à cette question que je me pose tout bas : « Il faut essayer d’écrire les meilleures chansons du monde, celles dont tu sens que tu vas être capable de les chanter jusqu’à la fin des temps. » Il évoquera par la suite la nécessité de faire coïncider le temps créatif et le temps promotionnel, même si lui comme Benjamin admettent la difficulté de l’opération.

Leurs influences

Ce que je n’ai pas précisé auparavant, c’est que je suis vraisemblablement en présence de deux cœurs d’artichaut. A un moment donné dans l’interview, alors que nous discutons de l’authenticité de leurs écrits, ils évoquent la question presque incontournable du désir adultérin : Charles-Baptiste d’une part, dans sa chanson Je ne quitterai pas ma femme pour toi et Benjamin Paulin, dans Laisse-moi tranquille.

Audrey nous rejoint enfin, hébétée de nous savoir installés si près des lieux d’aisance et en même temps, vraiment enchantée de découvrir que nous festoyons au beau milieu de la réserve en bon vin du restaurant. Les présentations se font, les franches accolades aussi, et nous enchaînons alors sur les artistes avec qui ils aimeraient collaborer – dans leurs rêves les plus fous !

Benjamin cite le bassiste du groupe T-Rex, Herbie Flowers, qui lui a fait l’honneur de jouer sur son second album après Transformer de Lou Reed, Space Oddity de Bowie, Melody Nelson de Gainsbourg et Vanier… Rien que ça. Pour ce qui est de la jeune génération, il avoue avoir une certaine admiration pour le génie de Jamie XX, notamment à travers son travail de remix sur le dernier album de Gil Scott-Heron.

Charles-Baptiste, lui, nous avoue « fantasmer sur des vieux ». Jean-Claude Petit, Julien Clerc dont il est fanatique : « De 69 à 82, puis à nouveau, à partir de 92… Je continue à croire qu’on ne peut pas sortir indemne de cette image du chanteur à femmes. » Benjamin plaisante : « Je crois que Julien Clerc n’aimerait pas que tu dises qu’il est vieux. » Mais aussi Arnaud Fleurent-Didier, dont il nous parlait plus tôt, et même… « Parfois, je me surprends à écrire à la manière de Benjamin Paulin, parce qu’il a un sens de la formule absolument fou ! »

Comme pour boucler la boucle, nous en revenons à Ladies Room, et les garçons nous confient leurs idéaux féminins : pour Benjamin, ce sera RuPaul, déclenchant ainsi mon éternelle admiration sur la Terre comme au Ciel, tandis que Charles-Baptiste rêvasse en pensant à l’Eva Green révolutionnaire de Bertolucci, ou au côté à la fois botticellien et très 19^ème siècle de Kate Winslet. (Disclaimer pour les historien-ne-s qui nous lisent : nous avions bu, certes, mais nous sommes bel et bien conscients que Botticelli n’appartient pas à la période 19^ème siècle. Merci pour votre attention.)

Il va sans dire que nous avons passé un excellent moment, et j’aimerais évidemment présenter mes excuses aux Ladies qui auraient souhaité être à notre place – et je peux vous le signer, vous auriez réellement aimé être dans nos bottes… – mais qu’à cela ne tienne : peut-être que Charles-Baptiste et Benjamin Paulin nous feront prochainement l’honneur de se joindre à l’un de nos fameux drinks Ladies Room ? L’invitation est lancée !